все дни сваливаются в какую-то яму, которую очень хочется разгрести, разобрать, расставить по местам, но почему-то совершенно не хватает сил собраться и написать, структурировать события, обозначить внутри себя и снаружи в тексте всё, что я чувтвую, чем дышу. да даже если не всё, хот бы частично, потому что кукуха переполнена настолько, что надо бы другую подставить, а другой нет. мне нужно куда-то замедлиться, где-то себя обвить, остановить, дать подышать, поглядеть, подумать, потому что я знаю себя таким - на пределе, из стороны в сторону бьющимся. такой я заканчивается так, что потом ни пошевелиться, ни вздохнуть. баланс мой баланс, где же ты. где я был, когда его раздавали. видимо перебегал из одной очереди в другую, так и остался ни с чем